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    老张抬头看了一眼。

    然后低下头，盯着柱子中段那片最大的血迹。

    “搬尸体。”毛骧的嗓子哑得不成样子，“带他们回家。”

    他转过身面对五百骑。

    所有人都收了先前的惊惶和不适，站得笔直。

    “明军的，全部带走。一个不落。”

    “是！”

    五百人散开了。

    三人一组，两人刨雪，一人铺白布。马车从队伍后面赶上来，干草铺了厚厚几层。

    这活没人教过，但每个人都干得很仔细。

    刨出来的尸体大多冻硬了，有些保持着战斗的姿势——挥刀的、举盾的、扑上去抱着敌人同归于尽的。掰不动，也没人去掰。什么姿势刨出来的，就什么姿势裹进白布。

    有几具明军和元军的尸体纠缠在一起，手臂交叉、兵刃互穿，冻成了一团。士卒们费了好大劲才把明军的分出来。

    元军的尸体被扒拉到一边，没人管。

    老张也在搬。

    他的力气不算大，但手稳。每抬起一具尸体，他都会先用袖子擦一擦对方脸上的泥沙和雪水。擦不干净也擦。

    但他搬着搬着就要回头。

    每搬完一个，他就转过身，看一眼那根柱子。

    柱子没变。就那么杵在那儿，孤零零的，顶上一截断绳被风吹着，像招魂幡。

    一个士卒注意到老张总回头，走过来低声问了句：“张大叔，那柱子……是不是有什么说法？”

    老张嘴唇动了动。

    “我们孙大人，死在那上头的。”

    士卒愣住了。

    他顺着老张的视线看过去。

    一根柱子，几圈绳痕，一大片干血。

    士卒没再问了。他默默走回去，接着刨雪。

    时间一点一点过去。

    雪里的尸体比预想的多。沐英那一仗打得太惨烈，三千对一万，战场拉得开，有些尸体被踩进了泥里，再被雪盖住，要挖很深才找得到。

    良久，最后一具明军尸体被抬上了马车。

    毛骧站在车尾，挨个数。

    数完了，点了点头。

    “回家。”

    老张牵着马走到毛骧跟前，先开了口。

    “元军的呢？”

    毛骧看了他一眼。

    老张的下巴朝战场上那些散落的元军尸体偏了偏。

    “留在这里。”老张抢在毛骧前面把话说完了，“这就是他们的归宿。”

    他顿了一下。

    “可惜没杀掉脱火赤。那狗东西，现在还关在牢里。”

    毛骧没接这茬。他注意到老张说完话之后，眼珠子又往那根柱子的方向飘过去了。

    “我先去前头组织一下。”

    毛骧拍了拍老张的肩膀，牵马走了。

    柱子旁边就剩老张一个人。

    风灌进他棉袄的领口，凉飕飕的。他没系扣子，也懒得系。

    老张看着那根柱子。

    木纹粗糙，冻裂了几道口子，绳痕深嵌进去，边上的木屑翻起来。血迹从中间往下淌，一直到了柱根，跟泥土混在一起。

    孙大人就是被绑在这上头的。

    一个断了一条胳膊的人，被绳子勒在这根柱子上，挨了打，挨了饿，挨了渴。

    然后自己把脖子蹭上刀刃。

    老张的喉结上下滚了一下。
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