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    一步。

    两步。

    三步。

    靴子踩在金砖上，声响沉闷。

    他走到孙冉面前三尺的位置停下。

    两个人面对面。

    朱元璋居高临下地看着他。

    “你知道咱是怎么打天下的吗？”

    “你知道坐在这把椅子上，咱踩过多少尸体？”

    “咱比谁——都清楚死人的滋味！”

    朱元璋的声音在最后三个字上加重了。

    他偏了偏头，打量着孙冉的脸。

    “你跟咱说什么缅怀？什么带回家？”

    “那些死在大漠里的弟兄，咱心里有数！”

    “但咱得先——把活着的人安排好！”

    孙冉没有让步。

    “活着的人，你安排了。”

    他的声音平了下来，反而比吼叫更刺人。

    “庆功宴摆了。酒喝了。肉吃了。赏赐也许了。”

    “可那些死了的呢？”

    “他们连一碗酒都没人敬。”

    殿内没有声音。

    就连炭盆里的火星子都像是被掐灭了。

    老张坐在角落，两只手绞在一起，指甲掐进肉里。

    他想起了六子。

    那小子抹脖子的时候，血喷了一地。

    他想起了左依。

    跳下马的一瞬间竖了个大拇指。

    他想起了那些在帐篷里一个接一个倒下的兄弟。

    他没名没姓，连他们的全名都叫不上来。

    老张的鼻子一酸，赶紧仰起头。

    朱元璋盯着孙冉看了很久。

    足足有十几个呼吸。

    然后他退了一步。

    “传旨。”

    声音忽然变了。

    不是暴怒，不是阴沉，带了一种说不上来的涩意。

    “在灵州城外，修忠烈祠。”

    “此番北伐阵亡将士，无论官阶高低——逐一刻碑记名。”

    话到这儿顿了一下。

    “至于……把人带回来。”

    朱元璋抬起手搓了搓脸。

    “开春之后，咱派一千骑——”

    “陛下。”

    毛骧又开口了。

    孙冉的心提到了嗓子眼。

    毛骧站在原地，绣春刀从左手换到右手，声音不大——

    “等不到开春。”

    “沙漠里再下两场雪，什么都找不到了。”

    殿内又静了。

    朱元璋转头看毛骧。

    这一回他没有试探。

    他看毛骧的伤，看他脖子上渗血的布条，看他左手背上被砂石磨掉皮的伤疤。

    这个人刚从地狱里爬回来。

    他还要再回去一趟。

    朱元璋沉默了一阵。

    “毛骧，你……也觉得咱做得不对？”

    毛骧垂着头，没抬。

    “臣不敢。”
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