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    “你睡里面。”他轻声说，“里面暖和，不吹风。”

    我慢慢挪到里面，靠着墙，心里依旧怦怦直跳。

    长山躺在外侧，身子绷得笔直，连翻身都不敢，尽量离我远一点，生怕冒犯到我。

    黑暗里，我们俩都醒着，谁都没有睡着。

    两个刚认识不久的陌生人，一张窄窄的木板床，一间破旧的小土屋，就这样，凑成了一个家。

    没有甜腻的情话，没有亲密的举动，只有一种沉甸甸的、踏实的归属感。

    我躺在温暖的被窝里，闻着太阳的味道，听着身边长山平稳的呼吸，眼泪悄悄浸湿了枕头。

    这一次，不是委屈，不是难过，是安稳，是庆幸，是终于落地的心安。

    我安宁，活了二十一年，终于有了家。

    有了丈夫，有了屋檐，有了往后余生的盼头。

    身边的长山，像是察觉到我在哭，身子轻轻动了动。

    他没有说话，只是悄悄往我这边挪了一点点，用自己的身体，挡住了窗外透进来的一丝冷风。

    就这一个小小的动作，胜过千言万语。

    我闭上眼，嘴角轻轻上扬。

    两个苦命人，一场无声无息的婚礼，一间简陋的小屋。

    从此，一屋两人，三餐四季，风雨同舟。

    从陌生人，到家人。

    从各自苦，到一起甜。

    　　


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